À la pointe de Kerdreux, il y a bien des années, j’ai dîné avec un vieux curé, un recteur comme on dit en Bretagne. Par la fenêtre du joli presbytère, on apercevait la lumière du phare qui fouettait l’horizon. Ce soir-là, monsieur le recteur me raconta simplement son histoire de Noël. Ou plutôt, celle du petit Kerzuel.
La Bretagne n’est pas avare de belles histoires et le bon prêtre était un peu ému de me livrer la sienne. « Vous leur direz bien que ce n’est pas une légende ? » insista-t-il plusieurs fois. Je promis. Cette histoire est son histoire.
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